Zu wenig Muße, zu wenig Aufnahmefähigkeit. So vernachlässige ich meine Teeliebhaberei. Um einen Tee kennen zu lernen, ist zeitaufwendig und der Geist muss offen sein. Letzter Zeit war kaum möglich, einen liebeswürdigen Tee zu entdecken. Schon lange wollte ich Rougui besser verstehen. Exemplare gesammelt, aber kaum etwas daran gearbeitet. Ein wahrer Faulpelz.

Ein Rougui 2005 Frühling aus Nantou. Wie alle Tees von meinem Lehrer duftet der Aufguss nach reifen Blättern. Der klare süße Duft beflügelt mit dezente Pfefferminz und Zimt. Wunderschönen geschmeidigen Abgang! Ich sehe wieder den Sonnenschein im Südtaiwan!

Als die Sonne im Zürcher Himmel auch schien, meldet sich Skype. Es war ein überraschender Besucher, den ich nie gedacht habe. Wie hat er denn geschafft, mich im Cyberspace auf diese Art ausfindig zu machen?

Ich kenn Shin seit dem ersten Schultag. Eine treue Seele, typisch Skorpion? Ich weiß nicht. Mit seiner Frau ist er bereits seit 22 Jahren zusammen. Für mich eine Verrücktheit! Doch ein bisschen beneidenswert. Er pflegte unseren Kontakt bis vor 4 Jahren, als seine Frau wieder schwanger wurde. Ich traf sie zum letzten Mal. Damals dachte ich, was für eine glückliche Familie! Dann hörte ich nicht mehr von ihm und ich bin ja ein Faulpelz…

Er hat sich verändert. Seine Stimme war rau und nachdenklich. Vier Jahren liegen nun dazwischen. Wovon sollte man denn anfangen zu erzählen? Was wollte er mir denn erzählen, so dass wir endlich wieder einander zuhören konnten? Er trank Tee, sagte er. Er war schon immer Teeliebhaber, vor allem Hochlandsoolong. In meinem Regal steht immer noch die rote schön Teekanne von ihm, die er mir vor 10 Jahren schenkte. „Alles hat sich verändert. Nicht wahr?“ fragte ich ihn einfach. „Ja, alles.“ Nach der Geburt von Tochter hat sich alles verändert.

Er lernte eine Person kennen im virtuellen Ort, aber so real, dass er glaubt, nie so real gelebt zu haben. Diese Person lehrte ihn das Leben anders zu sehen, wahrzunehmen, indem sie sich einfach in ihm verliebte. Zuerst gechattet, dann geschrieben und dann werden Gefühle gespeichert und ausgetauscht. Ganz trivial. Das kennen wir. Er erfuhr zum ersten Mal, sagte er, dass man für etwas bedingungslos tut, ohne an sich selbst denken zu müssen. Da er eine Familie hat und gebunden ist, ist der Ausgang wohl ziemlich klar. Wenn er sich nicht für diese oder für jene entscheidet, hat jeder Beteiligte nur unbefristete Schmerzen zu ertragen. Er hat sich nicht entschieden. Also hat die andere Person sich entschieden. Sie nahm einen liebvollen Abschied und überließ ihn seiner Familie. „Dann ist es wohl ein Happyend?“ „Nein. Ein eiskalter Stillstand.“ Kein Sturm, nur einfach eiskalt. Seine Frau verschließt sich in Bitterkeit. Ein Stillstand voller Verletzungen. Nur die Kinder werden immer größer, wacher und lauter. Ihn quälen moralische Vorwürfe, die er von aller Seite und von seiner Erziehung bekam. Das Leben wurde Pflicht und Schuldabzahlen. „Ich bin ein schlechter Mensch.“ glaubte er. „Auch ein schlechter Mensch hat Recht, sein Glück zu suchen!“ „Was?“ „Auch ein unmoralischer Mensch kann nichts dafür, dass der Andere sein Glück nicht sucht und holt.“ ich lachte im Skype, „Jeder muss selbst schauen, dass er zu seinem Glück findet, nicht wahr? Manchmal ist es auf Kosten des Anderen. Darum bist Du unmoralisch. Aber auch der Andere ist selbst verantwortlich. Deine Frau kann sich auch entscheiden, zu leiden oder zu lachen.“ „Das höre ich zum ersten Mal seit Jahren, dass ich auch Recht habe, auf Glück.“ Er lachte.

In chinesischer Vorstellung würde man nie Paare auseinander zu raten, weil man glaubt, schlechtes Karma zu bekommen. Karma hin und Karma her. Aufrichtig zu meiner Freundschaft sagte ich ihm, „Wenn Du glücklicher wirst, wirst Du ein glücklicher Vater. Deine Frau kannst Du nicht verändern. Du hast allerdings noch viele Jahre zu leben und Deine Kinder sollen einen glücklichen Vater erleben.“ Wiederholte ich. „Du muss glücklicher werden.“ „Würde es gehen?“ Er bemitleidete selbst. Diese dritte Person hinterließ ihm viele Fragezeichen. „Ich habe sie bestimmt verletzt. Sie hat ja keine Hoffnung mehr bei mir gesehen.“ Dass sie keine Hoffnung sah, war es wohl von Anfang an klar. Was hätte sie von einem gebundenen Mann erwartet? Wenn sie verletzt wäre, wäre der Abschied vorwurfsvoll und zäh. Wenn sie nur ein Kopfmensch wäre, hätte sie sich nie auf ihn eingelassen. „Sie möchte, dass Du ein glückliches Leben führst – auch ohne sie. Weiß Du? Wenn sie Dich tatsächlich liebte, wollte sie Dich nicht in der Klemme sehen. Also machte sie Dir Deinen Weg frei. Wenn diese Liebe kein Geschenk wäre, was wäre es?“ als Außenseiter kann man die Handlung gut nachvollziehen. „Du bist reichlich beschenkt worden. Was willst Du denn mehr?“ Ich hörte nur schluchzen. Ich seufzte. „Du muss einfach glücklicher werden. Du hast ein Geschenk erhalten. Es ist ja wirklich ein Glück.“

Es war ein Gespräch vor knapp zwei Stunden. Es war gegen Abend in Taipei, während es in Zürich ab und zu Sonne schien. Seine Tochter rief ihn an und fragte ihn, wann der Papa nach Hause kommt. Sie sei stolz, dass ihr Vater der Boss ist. Der Boss in eigener Firma, aber nicht der Boss in eigenem Leben. Zumindest bis jetzt.

Zeit ist ein Phänomen. Ein gelagerter Tee ist ein Phänomen. Die Liebe zwischen Menschen ist ein Phänomen. Die Liebe zwischen Menschen und Tee ist ebenfalls ein Phänomen.
Zeit kann man messen, mit Uhr. Ein gelagerter Tee kann man messen, mit Nase (für manche mit der Jahreszahl). Die Liebe zwischen Menschen kann man vielleicht nur mit Schmerzen messen. Was bedeutet schon die Dauer, die man einander kennt? Was bedeutet schon die Zeit, die man gemeinsam verbringt? Wie willst Du die Distanz und den Prozeß messen, zwischen der Vergangenheit und der Gegenwart, zwischen Gestern und Heute?
Für  alte chinesische Tradition verschenken Liebende gegenseitig nie die Uhren. Es würde bedeuten, die Zeit zu messen.

Zu Mondfest rief mein Teelehrer in Taipei mich an. Er hatte eine besondere Bitte. Er wollte eine Teeuhr, sagte er. Ich verstand, dass er eine Kücheuhr meinte. Er sagte, schlicht, aus Edelstahl, elegant, nicht zu teuer. Paar Tage später rief er mich wieder an und fragte, „Und?“ Mir ging nicht gut und nahm diese Aufgabe nicht besonders ernst. Was ist denn schon eine Kücheuhr, die man überall kaufen kann. Ich sagte ihm, dass ich in Zürich nichts Gescheites fand. Ich werde ihm eine Teatime-Uhr mitbringen, mit digitalen Ziffern. Er wurde plötzlich wütend und warf mir vor, dass ich ihn nicht ernst nahm. Ich erwiderte seinem Vorwurf mit dem Argument, dass er ein Fossil sei. Wer benutzt heute noch solche komische mechanische Teeuhr. Die Firma, die er unbedingt wollte, produziert es schon lange nicht mehr. Er legte seinen Hörer einfach ab. Ich bin zu weit gegangen. Er nahm meinen weiteren Anruf nicht ab.
Seinen Partner rief ich an, den Onkel Zhong. Er lachte sofort, als er mich hörte. Mein Lehrer sei sehr enttäuscht. Er meinte, er sei in den Wechseljahren. Warum denn? Was ist passiert? Er erzählte mir, dass alles mit dem Typhone zusammenhing. Mein Lehrer verlor eine wertvolle Ladung gelagertes Dongding und seine komische mechanische Teetime-Uhr. Es tat ihm so weh und hatte ein Streit mit seiner Frau, die angeblich verursachte. Tee ist kaputt. Die Jahren, die Suche und die Zeit, die man wartet, sind verloren, vergeblich und vergangen. Aber die Uhr wollte er wieder unbedingt haben. Eine deutsche Produktion, die Menglin wieder gut machen kann, hofft er.

Irgendwann rief er mich wieder an und sagte mir, dass seine Frau sagte, er solle eine Alessi-Uhr kaufen für Tee zu messen. „Ich bin ein Fossil. Ich gehöre eigentlich zum Museum. Für eine Fossil spielt die Zeit keine Rolle mehr.“

Er hängt sehr an diese Uhr, eigentlich hängt er an seinem Zeitgefühl, das mit dieser alten Uhr verbunden ist. In Mingjian sagte er mir, dass wir keine Uhr brauchen, um Tee zu messen. Unsere Nase ist der Messer. Wenn die Teeblätter bereit sind, uns zu erlauben, einen weiteren Schritt zu beginnen, verkünden sie uns mit Düften. „Merke Dir die Düfte, wie der Takt der Sekundenanzeiger.“ Nun bei einer Tasse Nostalgie Dongding neben dem Bildschirm schmecke ich die Reife der Teeblätter, wenn die Deckel der Teekanne abgedeckt werden. Die Reife der Blätter ist mit der Nase zu messen. Diese Messung lernte ich mit der Zeit, die ich vergaß zu messen. Ich speicherte es nur mit meinem Körper.
„Weiß Du, ein gelagerter Tee ist auch eine Uhr. Eine unsichtbare.“ Ein gelagerter Tee ist ein Uhr, die Reife der Blätter, die Intensivität der Arbeitszeit und das geduldige Warten des Liebhabers, messt, speichert und anzeigt. Die pflaumigen, süßen und fruchtigen Aromen sind die Speicher der Zeit.

Für mich ist eine Uhr nicht ein Messer der Zeit. Die Uhr hat mir immer etwas anzuzeigen, eine neue Epoche, eine Ära oder ein abzuschliessendes Ende. Komischerweise erlebe ich eine Zeitabschnitt immer durch den Stillstand der Uhr. Wenn etwas zu Ende geht, stand meine Uhr unbeweglich, als ob meine Uhr einen anderen Takt folgen würde, als die Zeit. Wahrscheinlich verweigere ich bewußt, einen Anfang oder ein Ende wahrzunehmen, so dass das Kosmos mir durch die Weigerung der Uhr anzeigt. Ich kaufe gerne Uhren und schaue gerne Uhren. Die Schönheit, die Vereinigung von menschlichem Willen und komischen Takt einer schönen Automatik-Uhr fasziniert mich immer wieder. Ein Arm mit einem maskulinen schlichten IWC Uhr ist richtig hinreisend erotisch. Aber leider keine feminine Auswahl. Seit Wochen suche ich wieder nach einer Uhr. Aus irgendeinem Grund zögere ich und warte. Bis jetzt keinen Beute.
Zeit läuft unabhängig von menschlichen Willen. Menschlicher Wille läuft oft gegen die Zeit.
Wer interessiert sich heute noch die Zeit zu messen? Wir wollen doch nur die Ziffern der Messung ablesen und weiter im Rad laufen.

Als ich Hanspeter von dieser Geschichte erzählte, lachte er. Er verstand meinen Lehrer sehr gut, sagte er. Er ist ebenfalls ein Fossil, ich weiß. Ein seltenes Exemplar, darum verstehen die Beide über Tee gut ohne sich wirklich kennen lernen zu müssen. Was bedeutet schon die Zeit? Was könnte eigentlich die Messung der Zeit für das bedeutet, was zwischen Menschen gespeichert wird?
„Ich kaufe Dir eine schöne Teatime-Uhr in Berlin. Eine mechanische. Da habe ich Zeit und Ruhe, eine zu suchen. Eine Made in Germany.“ versicherte ich ihn heute morgen. „Eine Alessi aus Italien passt nicht zu einem Fossil.“

Tom fragte mich, wie ich zum Tee gekommen bin. Ich antwortete ohne zu überlegen mit Schicksal und Zufällen. Aber wenn ich in der Ruhe während den Ruhetagen darüber nachdenke, stelle ich fest, dass alles mit meinem gleichgültigen Großvater zusammenhängt. Man wird gleichgültig, weil man sich nicht mehr verletzten lassen will. Man wird gleichgültig, weil das Herz bereits starb. Als mein gleichgültiger Großvater vor 10 Jahren endgültig starb, fing ich mit Tee an. Damals wurde ich Erbsenprinzessin bezeichnet – von Freundinnen.

Seit ich mich erinnern kann, saß mein Großvater immer allein in der Dunkelheit und trank ruhig seinen Tie Guanyin aus Muzha. Als ob der Tee, das einzige Wahre in der Wirklichkeit gewesen wäre. Fernsehen verstand er nicht, mit seiner Frau sprach er nicht, uns interessierte er nicht. Mit meiner Schwester sprach ich gerne Chinesisch, eine Sprache, die mein Großvater nie lernen wollte. „Otosan“ rief mein Vater ihn ab und zu und dann sprachen sie kurz miteinander. Seine Kommunikation beschränkte sich mit Zeitungen. Wenn er manchmal gut drauf war, zog er seinen schönen Anzug an, trug einen Filzhut und seine IWC-Uhr. Mit einem Hinoki-Stock nahm er uns ans Meer. Wir gingen große Schiffe anschauen! Auf der Strasse war er wieder ein Mann, ein gut aussehender charmanter Mann. Alle grüßten ihn und riefen ihn. Ich realisierte plötzlich, dass er nicht der Trottel ist, den ich zu Hause kenne. Wenn wir am Hafen waren, in Keelung. Er brachte uns zum alten Teehaus und Läden in der Altstadt. Er wurde gegrüßt und würdig empfangen. Mein Großvater war jemand, den wir daheim nicht kannten.

Selbst seine Töchter respektierten ihn nicht wirklich. Sie hatten alle das Trauma von seinem Bankrott. Außerdem war er für sie ein Feigling, der nicht für sein Besitztum kämpfte. Als andere Hausbewohner, die wegen der Großzügigkeit meines Großvaters bei uns leben duften, aus Gewohnheitsrecht bezog, Anspruch auf das Grundstück zu nehmen, blieb mein Großvater schweigend. Er sagte, das Land gehört so wie so allen. Mit diesem Spruch verlor er Respekt von seiner eigenen Familie. Meine Tanten erzählten mir sehr gerne, wie sie einmal lebten und wie großzügig alles war. Nur mein Vater lachte darüber. Er ist in Augen meiner Tanten die rettungslos geizige Ausnahme im Haus.

Ob mein Großvater nur ein Hobby als Teetrinken hatte, wusste niemand. Nach seinem Tod erbten wir eine Sammlung von Kalligraphie, eine vielfältige wertvolle sogar. Monaten lang standen die Kalligraphie in dem hintersten Haus, die nicht abgeholt wurden. Meine Onkels fragten einmal meine Mutter, ob sie darauf verzichten konnten. Ich würde sie gerne nach Europa bringen, nicht im Ebay zu verkaufen, aber in meinem Speicher aufzubewahren. Aber ich habe das Recht nicht, da ich eine Tochter des Hauses bin.

Als die Großmutter starb, dachten alle, dass er auch nicht mehr lang lebte. Aber er lebte, weiter mit einer Gleichgültigkeit. Eins war ihm nicht egal. Er braucht immer Diener. Für ihn wurde Mary aus Manila geholt. Eine schlanke Krankenschwester mit dunkler Haut und langen dunklen Haar. Zuerst schlief sie in seinem Zimmer, Monate später bestand sie ein eigenes. Mein Vater verstand es nicht. Für ihn war mein Großvater viel zu alt. Meine Mutter stimmte ihr zu und räumte ihr ein Zimmer frei. Meine Schwester erzählte mir einmal, dass mein Onkel die schönen Haare von Mary streichelte – in der Anwesenheit seines Vaters. Ich verstand plötzlich, wie das Mädchen sich vor diesem alten Mann fühlte. Schutzlos. Paar Jahre später verschwand sie. Dann wurde eine chinesische Malaysierin geholt. Meine Mutter verlangte von uns immer höflich mit den Menschen zu sprechen, die für uns arbeiten. Also wir redeten sie mit Tante Hua (Blume) an. Tante Blume war nicht blumig und lieblich. Sie war anders als Blume. Mein Großvater war gleichgültig mit ihr zufrieden. Seine Gleichgültigkeit ist manchmal ein Mantel, denke ich. Damit er nicht mit der Welt auseinandersetzte, in der er nur vorüber reiste. Als ich ab und zu jemanden aus Deutschland nach Hause mitschleppte, als meine Eltern deswegen wütend waren, redete mein Großvater sogar mit dem Fremden, der ihn jedenfalls nicht verstand. Es war meinem Großvater gleichgültig, ob das Verständnis da war. Es war gleichgültig, wie andere auf diesen Fremden reagierten, er hatte ihn gleichgültig gerne.

Als er wirklich starb, war das schlimmste Erdbeben in Taiwan, das wichtigste Teeanbaugebiet wurde dadurch zerstört. Ich hörte diese Nachricht mit einer Gleichgültigkeit, die ich gut von meiner Familie kenne. Plötzlich überwältigte mich eine Ohnmacht. Ich rief meinen damaligen Partner an. Er hatte wichtige Experimente und Studenten im Labor. Abends hatte er noch Sitzungen und Verpflichtungen. Meine gute Erziehung erlaubte mir nicht noch mehr zu sagen. Er verstand meine Weinerei nicht, da er meine Gleichgültigkeit zu meinem Großvater kannte. Verständnislos legte er den Hörer ab. Er verstand wohl bis heute nicht. In diesem Moment realisierte ich die Gleichgültigkeit des Großvaters und meines. Sein Herz starb bereits vor 40 Jahren und meins seit paar Jahren. Um die gewünschten Bahn nicht zu verlassen, um Ideal des anderen nicht zu enttäuschen, um ein bequemes Leben zu bewahren muss man manchmal mit einem schweren Herzen als Preis bezahlen. Das Herz wird immer schwerer und irgendwann ist es tot.

Damals bezeichnete mich eine Studienkollegin als Erbsenprinzessin. In ihren Augen hatte ich alles, was eine sich wünscht. Es war Projektion des anderen. Mein Großvater ist endgültig tot, aber ich muss noch ein paar Jahre leben und zwar glücklich. Ich musste mein Leben verändern. Ich flog in jenem Frühling nach Brüssel und bin zum ersten Mal Nojiri Sensei begegnet. Seitdem bin ich in einem Weg gelandet, der kein Ziel hat. Seitdem stand ich vor einer Tür, die keine ist. Nur eine Schwelle, die ich selbst bin. Manchmal suche ich noch Bruchstücke dieser Prinzessin. Ab und zu bin ich ihr noch begegnet. Dann streichele ich sie. Auch eine Erbsenprinzessin kann lernen, dass man alles von Null Schritt für Schritt anfangen kann. Auch eine Erbsenprinzessin kann lernen, dass man Verantwortung für sich selbst übernehmen kann, sich zu entscheiden für Scheintod oder für das Leben. Eine Erbsenprinzessin kann auch lernen, dass sie so ist, wie sie ist. Und es ist so in Ordnung.

Das war mein Weg zum Tee.